Lettres en Oeuvres

C'est alors que... vous fouillez dans votre sac, à la recherche de vos lunettes; mais au lieu de lunettes, vos doigts effleurent un papier, doux... inattendu. Vous sortez l'objet, c'est un livre! Un livre ROSE!!! Sans doute une attention de votre soeur. Et oui, les pages sont roses... Vous regardez le titre: Arluq; encore plus de circonstance. Vous hésitez à l'ouvrir; Croc-Blanc vous a laissé un flash persistant sur la rétine. Mais vous essayez quand même, c'est tellement surprenant... D'ailleurs vous pouvez sans peine lire la première ligne, et même la deuxième. Vous êtes sur la banquise, et vous parvenez à lire... Le logo soudain attire votre oeil: un cercle irrégulier, et des branchages à l'intérieur; et les lettre G-A-Ï-A.
La Terre.
La terre glacée, la terre nordique.
Et les autres terres aussi. Un tour de terre des littératures qui se serait arrêté en cours de route.
Venez consulter IcI le site de la seule édition lisible par les ours polaires et les chiens-loups.

Et je ne parle pas de ma brave Maigrette cette fois, mais bien de moi... Il y avait tant de choses à dire ces dernières semaines, sur le Salon de Montreuil, sur les nouveaux articles du mois, sur notre petite vie dans les Champs... Mais là tout ce que je trouve à dire c'est un long baillement de fatigue. Oui, la nuit a été courte (il n'y a d'ailleurs pas eu de nuit); le week-end a été studieux également; la semaine d'avant, n'en parlons pas!
Mais remontons quand même au week-end précédent:

Le SaLoN du LiVrE et de lA PrEsSe JeUnEsSe de MoNtReUiL

J'y étais, et même aux premières loges, dans le petit box bien clos des Editions Gaïa, à vendre aux passants connaisseurs ou novices nos jolis livres roses.
Pour les passeurs/bloggers novices d'entre vous, justement, venez un peu par IcI à la découverte des Editions Gaïa. Imaginez-vous sur la banquise; le monde est blanc autour de vous, seuls quelques lointaines taches sombres se découpent à l'horizon - c'est votre meute de chiens qui se dégourdit les pattes sur la glace. A l'heure où le SoLeiL pose ses fragiles rayons sur vos mollets découverts, blafards et velus depuis le temps qu'ils sont restés emmitouflés dans des peaux de bêtes, l'envie vous prend de... faire une sieste; juste pauser un peu, profiter de cet instant où le froid est presque supportable, où la meute est occupée ailleurs, où votre esprit vagabonde. L'envie vous prend, donc, d'ouvrir un livre. Vous attrapez celui que vous aviez toujours conservé dans votre sac pour une telle occasion, si rare là-haut dans le Groënland; Croc-Blanc: c'est tellement de circonstance! Tellement, d'ailleurs, que vous ne vous méfiez pas; vous ouvrez le livre sans réfléchir; mais tout à coup, une lumière fulgurante vous éblouit, vous aveugle, vous écoeure: c'est le fameux Rayon Blanc de la banquise. Et oui les petits amis! Tout est blanc autour de vous, si blanc que les pages de votre livre, de Croc-Blanc, sont comme ce fameux carré blanc sur fond blanc avec de fins lisérés de blanc qui le traversent. Les traces que vous avez laissées dans la neige en venant avec votre traîneau ressemblent à peu près à cela, vues de très haut. C'est InSoUtEnAbLe !!! C'est alors que... [c'est la pause déjeuner]

L'auberge où elle avait trouvé refuge pour la nuit était un havre de tranquillité, le seul lieu où elle pouvait encore être à peu près chez elle dans son petit village des Champs - oh ces souvenirs de pain d'épices, de tartines et de chocolats chauds! La tenancière, qui avait été autrefois pour sa mère une amie, une confidente (une commère), ne l'avait pas immédiatement reconnue; mais après de longues explications de Maigrette, et de vives effusions, elle l'avait choyée comme s'il se fût agi de son propre tendron. "Les draps de fête pour ma biquette, l'édredon de plume, le poêle à bois - la chambre du fond, ma jolie, tu verras."
En effet la chambre du fond était tout à fait mignonne: le mobilier en bois, le parquet craquant sous les pas, la petite dentelle fine accrochée à la fenêtre, la mousseline rose suspendue au-dessus du lit; un petit nain de jardin portait une table dans un coin, et trois dahlias piqués dans un soliflore parfumaient toute la pièce. Et pourtant...
Comment cette brave Bérénice avait-elle pu oublier? Oublier cette dernière nuit, oublier le drame, oublier jusqu'à son visage, ne pas la reconnaître, après seulement vingt-cinq ans...
La nuit allait être longue.
Tant de choses lui passent par la tête; tant de souvenirs et d'idées noires, c'est certain elle ne pourra pas ferner l'oeil. Le rendez-vous qui l'attend demain lui serre le coeur, lui écrase la poitrine.

Rien que toi. Rien que pour toi.

A l'heure où je devrais travailler sur le blog qui nous préoccupe toutes pour le cours de multimédia, je suis encore en train de rêvasser sur nos Lettres en Oeuvres pas très à l'oeuvre.
Les cloches grasses de l'Eglise de la Marne* sonnent les Vêpres*... Il est 19h; la lumière décline peu à peu à mesure que le soir tombe, emportant dans son étreinte froide les derniers ébats des Anciens, foulques, ragondins et grenouilles à graaande bouche*.
Maigrette attend, écoute; le vol furtif* des libellules, la valse lente des tortues, le dernier chant des cygnes... Elle ne pensait pas retrouver ce fourmillement de sensations, intact, après tant d'années. Elle attend sur le pont du Moulin, appuyée comme autrefois sur le garde-fou, face au courant; la vue n'a pas changé; la dernière fois il faisait déjà noir. Un été brûlant, une nuit glaciale. Les lumières du pont vont bientôt s'allumer, de grands points bleus dans lesquels se reflèteront les grands chemins de la Voie Lactée.
Maigrette cherche machinalement une cigarette dans la poche de son blouson. Une vieille habitude, une saloperie* attrappée lorsqu'elle était étudiante, et que les filles sortaient leurs clopes à chaque instant; elle n'avait pas résisté longtemps. Depuis l'habitude s'était fixée, installée, et rien ne pouvait en venir à bout. Au début la nicotine* la rendait nerveuse, agitée, électrique; aujourd'hui elle lui laissait seulement une trace amère dans la gorge, et le goût d'un vieux souvenir que l'on tente d'oublier.
Un brasier de plus dans cet univers qui s'assombrit; un minuscle point rouge qui se mêle aux étoiles mourantes.
Elle se concentre sur ce point; au moins ainsi n'a-t-elle pas à penser au petit bout de papier finement plié enfoui dans l'autre poche, sur lequel une écriture tendrement maladroite, dangereusement familière, s'est hasardée à lui dire:

Sur le pont... Ne te retourne pas.

Oh toi, Grenouille à grande bouche, Mitrailleuse de la photo, il nous manque une photo qui pourrait être en tête de ce blog... Une photo de classe, de nous quinze réunies, un peu délirante et reflétant l'ambiance souriante de cette promo...
Qu'en penses-tu?
A malentendu salut!!

http://www.laviedesidees.fr/+-Le-livre-demain-+.html
http://www.laviedesidees.fr/La-diversite-editoriale-est-elle.html

Petite immersion dans ce qui a fondé le paysage éditorial de grande échelle actuel, et dans ce que l'avenir nous réserve à nous! Ouvrez tout grand vos oreilles en cours de MuLtiMéDiA!

Ne perdons pas de vue que nous devons choisir deux déléguées pour notre classe le plus tôt possible!
On sait déjà que Céline ne voudra pas être déléguée officielle, mais nous pouvons la déclarer consultante, ainsi que Laura, puisqu'elles font si bien partie des murs... ;) Elles seront certainement capables de débrouiller un certain nombre de problèmes en aidant les déléguées avec l'administration; sauf si Laura songe à se présenter?
Et parmi les autres? Y en a-t-il que cela amuse?
Sachez que pour ma part ça me plairait. Comme vous pouvez le voir j'ai très envie de m'impliquer dans notre vie de classe, de vous connaître toutes, et de faire en sorte que tout soit pour le mieux (dans le meilleur des mondes).
En attendant, toutes les discussions à ce sujet sont ouvertes: vous n'avez plus qu'à vous en donner à coeur joie!

Je vous fais part d'une petite réflexion qui m'est venue à la lecture de l'article qui suit, extrait du magazine "Lire" d'octobre 2008.
http://www.lire.fr/entretien.asp/idC=52828/idR=201/idG=4

Je connais un peu cet auteur car il a écrit un certain nombre de nouvelles et d'histoires qui entrent dans les canons de l'Ecole du Montana (pour celles qui ne le savent pas encore c'était mon sujet de mémoire), mais le débat qui nous occupe ici est ailleurs.
Une interview littéraire; un entretien avec un "géant des lettres américaines"; on lit la première question: "Quel genre d'homme est Frank Bascombe?"; oui pourquoi pas; c'est une façon de commencer.
On admire bien évidemment la réponse de l'écrivain, parce que c'est un écrivain et qu'un écrivain a toujours une réponse brillante au bout de la plume ou, en l'occurrence, de la langue. Même quand la question, elle, n'est pas brillante.
Puis les questions s'enchaînent, sur l'intrigue du roman, sur la vie de l'auteur, sur la vie en général... on s'éloigne de plus en plus de la question brillante qui sauverait un peu l'entretien. L'écrivain peu à peu s'irrite, témoigne de son exaspération:

Vingt ans après sa première apparition, Frank Bascombe semble plus apaisé, moins pessimiste. S'est-il, avec l'âge et la maladie, réconcilié avec lui-même?
R.F.: Si je répondais à cette question de la façon dont vous l'avez posée, ce serait presque comme si je croyais que Frank était une vraie personne...

Et ce n'est pas le cas?
R.F.: Non. Non. Non. Frank Bascombe est un personnage de fiction. Je veux dire par là qu'il n'existe pas autrement qu'avec les mots que je lui prête. Je ne me préoccupe donc pas de son état psychologique d'un livre à l'autre: je n'ai pas écrit une série, où le personnage évoluerait selon une logique liée à son âge ou à sa psychologie, mais trois romans très différents.

Un écrivain a besoin de silence. D'un bureau. Et d'un Bic.

Votre style est très...
R.F.: Je vous arrête tout de suite: je ne crois pas au style.

Que voulez-vous dire?
R.F.: L'autre jour, j'écoutais à la radio une interview de l'architecte français Jean Nouvel. Il a dit quelque chose qui me semble superbe: «Je ne veux pas créer des bâtiments qui ont une signature.» Eh bien, moi, c'est pareil: je ne veux pas écrire d'histoires qui ont une signature. Rien ne me dérangerait plus que si l'on disait d'un de mes livres: ça ressemble à du Richard Ford. Non, je veux écrire une histoire qui soit un genre particulier d'histoire puis, le lendemain, écrire une histoire qui relève d'un autre genre et ainsi de suite. J'ai écrit des romans qui se ressemblent parce que le narrateur est le même, mais je ne crois pas que l'on puisse trouver une unité de style entre Un week-end dans le Michigan, Indépendance et L'état des lieux.

Non, justement. D'où ma question sur votre style...
R.F.: Que je vous empêche de poser puisque je ne crois pas au style. Le style, en littérature, c'est comme un toit doré sur votre maison: vous ne le dépassez jamais. Je ne veux rien qui puisse me retenir de faire ce que je veux faire. Or le style, si par malheur vous en avez un, vous retient.

Mattéo... Et pourtant nous n'avons pas de garçons. Eh bien désormais moi j'en ai un.
Il s'est présenté à moi sous la forme d'un manuscrit mal relié, blanc et bleu, écorné aux quatre coins, d'une petite centaine de pages, sur le recto seulement - son nom s'étalait sur la couverture en épaisses lettres Antiques, grasses et sans empattement. Rien à voir avec le caractère de mon jeune héros, tout en finesse et sensibilité.
Vous l'avez toutes vu passer, mon Mattéo. Et vous l'avez toutes écarté. Vous en avez eu peur. Mais vous verrez bientôt l'étendue de ce que vous avez manqué. Il accompagne mes premiers pas dans l'édition... et il sera avec moi, vendredi, pour se défendre devant votre assemblée réunie.
Je ne lui ferai pas défaut.

Elle s'appelle Sépia, elle est mi-cat/mi-suricate, et elle a d'ores et déjà adopté Céline.
[Pour les autres, on verra]

Home Sweet Home pour moi, lieu de rendez-vous pour vous. Avec du thé et des gâteaux, un petit rayon de soleil pour se chauffer la carcasse, soyez les bienvenues sur ma terrasse! Le tout, bien sûr, en contrebas de la fac...

Mais, bienveillantes, vous avez finalement affiché vos plus beaux sourires! Merci d'avoir joué le jeu!
N'est-ce pas, Hélène!
:)

A l'heure où personne ne se doute encore de mes intentions... machiavéliques...

Loin de moi l'espoir *inavoué* de me faire la main sur ce blog pour être plus à l'aise en cours, mais tout de même ça peut avoir du bon.
Mais c'est aussi le moyen que j'ai trouvé pour nous permettre de rester une classe unie et solidaire tout au long des années que nous allons partager :) ...
Et pour nous permettre aussi de faire circuler les infos qui nous concernent toutes, les tuyaux, les sorties, les bons plans les projets le boulot, et de partager nos impressions et nos doutes. Tout un programme.
J'espère que vous serez nombreuses (au moins 14) à vous rallier à ma cause pour faire de ce blog une vraie plaque tournante dans notre formation.
Parce que Facebook c'est bien, mais Blogger c'est mieux.