Lettres en Oeuvres

A l'heure où je devrais travailler sur le blog qui nous préoccupe toutes pour le cours de multimédia, je suis encore en train de rêvasser sur nos Lettres en Oeuvres pas très à l'oeuvre.
Les cloches grasses de l'Eglise de la Marne* sonnent les Vêpres*... Il est 19h; la lumière décline peu à peu à mesure que le soir tombe, emportant dans son étreinte froide les derniers ébats des Anciens, foulques, ragondins et grenouilles à graaande bouche*.
Maigrette attend, écoute; le vol furtif* des libellules, la valse lente des tortues, le dernier chant des cygnes... Elle ne pensait pas retrouver ce fourmillement de sensations, intact, après tant d'années. Elle attend sur le pont du Moulin, appuyée comme autrefois sur le garde-fou, face au courant; la vue n'a pas changé; la dernière fois il faisait déjà noir. Un été brûlant, une nuit glaciale. Les lumières du pont vont bientôt s'allumer, de grands points bleus dans lesquels se reflèteront les grands chemins de la Voie Lactée.
Maigrette cherche machinalement une cigarette dans la poche de son blouson. Une vieille habitude, une saloperie* attrappée lorsqu'elle était étudiante, et que les filles sortaient leurs clopes à chaque instant; elle n'avait pas résisté longtemps. Depuis l'habitude s'était fixée, installée, et rien ne pouvait en venir à bout. Au début la nicotine* la rendait nerveuse, agitée, électrique; aujourd'hui elle lui laissait seulement une trace amère dans la gorge, et le goût d'un vieux souvenir que l'on tente d'oublier.
Un brasier de plus dans cet univers qui s'assombrit; un minuscle point rouge qui se mêle aux étoiles mourantes.
Elle se concentre sur ce point; au moins ainsi n'a-t-elle pas à penser au petit bout de papier finement plié enfoui dans l'autre poche, sur lequel une écriture tendrement maladroite, dangereusement familière, s'est hasardée à lui dire:

Sur le pont... Ne te retourne pas.